Um velho fantasma quer conversar

Heitor dos CrepúsculosSou um velho fantasma de Passo dos Ausentes, essa cidade perdida nos Campos de Cima do Esquecimento, na serra do Rio Grande do Sul. Escrevo essas linhas sem muita fé de ser lido. Meu amigo Juan Niebla diz que escrever num blog é escrever na água. Eu não ligo, sou só de passagem, não tem importância, nada tem importância. Não tenho sonho de permanência, compreende? Olha só pra mim. Quem me dera. Eu vivo no sumiço. Vento de maio me leva por diante. Alberta de Montecalvino, a dama deste não-lugar, foi quem me deu a ideia de visitar a efêmera página virtual.- Escreve alguma coisa, Heitorzinho. Te mostra um pouco, meu querido. Entre os mortos-vivos desta cidade, és uma doce revelação.Não pretendo me dar ares de escritor. Sou, talvez, um escrevedor póstumo, alguém que publica no vento. Não escrevo, claro, para publicar em livro. Não tenho mais essa vaidade. Passou o tempo.Sempre vivi na bruma. Eu era poeta. Conversava muito com a folha em branco.  Depois atravessei a ponte, depois vim para o invisível. Saí do mundo aos 27 anos por própria vontade. A vida era insuportável, não via saída, a esperança não entrava na minha alma. Eu poeta trevoso.Quem hoje me vê, pode dizer sem engano: ali vai o arrependido.Apareço e desapareço, tenho as superiores autorizações. Não moro no pequeno cemitério, porque nunca encontraram meu corpo. Me joguei do penhasco, no belvederezinho aprazível que tem na descida do Vale do Olhar. Foi um momento de infinita angústia, nem queira saber. Cansei de ser gente. Os vãos apressamentos. Cada coisa que se faz na vida.Nunca quis morrer de verdade. Queria um pouco só, pra sentirem pena. Agora existo nos entrementes do oblívio. Aqui em Passo dos Ausentes todos me aceitam do meu jeito, não se incomodam com o lusco-fusco que eu sou. O interrompido.Na dimensão esvoaçante e nevoenta, tudo é muito em paz, mas é uma paz triste.Escrevo esse breve apontamento na mesa perto da janela que dá para o Vale do Olhar, no Café dos Ausentes, na estação de trem abandonada. Observo o vento nas palmeiras da tarde gelada de maio. Meu amigo Niebla, músico cego, toca seu bandoneón na gare vazia e silenciosa, esperando um trem de passageiros que não voltará. O último trem partiu faz muito tempo. Esqueceram de desligar as luzes no coração do músico._________Heitor dos Crepúsculos é fantasma e poeta em Passo dos Ausentes.Foto: J. Finatto

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