La extraña tumba de Myriam Stefford

Corría agosto de 1931. El acontecimiento, fabuloso, era seguido por la prensa. Ella misma llevaba un diario de viaje que se publicaba cada día. Se había propuesto unir las capitales de las entonces 14 provincias argentinas en un raid. Nunca un aviador se había atrevido y, mucho menos, una aviadora. Ella, dicen, había nacido en Suiza. Había cambiado su nombre, Rosa Rossi, por el menos vulgar Myriam Stefford. Dicen, aunque nadie las vio, que con ese nombre actuó en varias películas mudas. Incluso con Emil Jannings. No falta quien afirma que, en realidad, era santiagueña. Conoció a Raúl Barón Biza en Venecia. Al poco tiempo se casaron y fueron a descansar a Los Cerrillos, a mitad de camino entre Córdoba capital y Alta Gracia. Y ella dejó el mundo del cine por el de la aviación. Antes del accidente Myriam estaba eufórica. Tras un primer aterrizaje forzoso y un choque que terminó con su avión Chingolo, pidió un segundo avión para seguir con el raid. El Chingolo II estuvo listo, pero nada cambiaría la maldición. El 26 de agosto, Myriam Stefford y Luis Fuchs, su instructor y acompañante, murieron en el acto al caer y estrell el avión. El funeral se realizó ante una mulud y la noticia tuvo doble página en los diarios. En el funeral, todos hablaron del anillo. El anillo con el diamante Cruz del Sur que Barón Biza le había regalado como símbolo de compromiso. El diamante, de 45 quilates, del que todos hablaron, traía una maldición. Él, Barón Biza, se había reído. Se había reído de la maldición y de todos los que hablaron. Ella también. Pero todos volvieron a hablar del Cruz del Sur cuando él ya no reía. Ni ella tampoco. Los que hablaron, hablaron de Togú, el esclavo negro que lo había hallado y murió de una infección en el abdomen al realiz un corte para esconderlo allí. La lista de malogrados, que incluía una millonaria suicida, llegó hasta la propia Myriam, que lo había lucido en su anular: la fatalidad de la maldición había sido, por definición, inevitable para todos los dueños. También se dijo, fuera de la versión oficial, que el instructor no era instructor, ni el accidente, accidente: algunos acusaron a Barón Biza de provocar un desperfecto en el avión por los celos que sentía ante Luis Fuchs, al que suponía amante de Myriam. También se dijo que el desperfecto fue provocado por algún enemigo de Barón Biza. Pasados cuatro años, en 1935, Barón Biza quiso enterrar las sospechas, el anillo, su dolor y el cuerpo de su esposa. Mandó a construir frente a su estancia en Los Cerrillos uno de los monumentos fúnebres más imponentes que puedan imagin. La premisa que le dio al ingeniero Fausto Newton fue "que sea más alto que el obelisco de Buenos Aires". De hecho, fue proyectado para funcionar como faro. Con 85 metros de altura, esta mole puede verse aún hoy en la ruta que comunica Alta Gracia y Córdoba. Fue construida para la perpetuidad. La edificación duró un año y en ella trabajaron 100 obreros. Abajo, en la cripta, fue colocado el cuerpo de 26 años de Myriam Stefford. La cripta fue tapada por una lápida de mármol negro donde Barón Biza mandó a grabar: "Maldito sea el que profane esta tumba". Tal vez quiso cambiar una maldición por otra, él, que era maldito por elección. Debajo de la cripta, entre los cimientos de este faraónico obelisco con forma de ala, fueron enterradas en un tubo cerrado al vacío las joyas de Myriam, incluido el Cruz del Sur, para que nunca más sea usado por nadie. Dicen que Barón Biza ordenó poner explosivos por si alguien tiene la colosal idea de desenterrar las joyas. Dicen también que ni los profanadores ni los necróos creen en maldición alguna y la cripta fue abierta y el cuerpo de Myriam, robado. También dicen que aquello de los explosivos fue una pantomima de Barón Biza y que ni siquiera fueron enterradas las joyas verdaderas sino unas sencillas copias para que puedan ser fotografiadas por la prensa en el momento de la inauguración del mausoleo. Durante años, un hombre rengo elegido por el propio Barón Biza en una especie de casting fue el encargado de guiar a los turistas que decidían subir y bajar los cientos de escalones internos del monumento. Como en el interior no había luces (salvo la luz del sol que entra por una cruz abierta en una pared del monumento y que a determinada hora proyecta su forma sobre el mármol que cubría el cadáver) el paseo que el cuidador daba a los visitantes se hacía iluminado por un farol, por si faltaba un detalle tétrico. Hoy la puerta del monumento está cerrada y solamente puede verse desde afuera. Y todo lo que dicen no hace más que alimentar aquello que rodea toda esta historia: el misterio.Fernando DominguezFotos: Natalia de la VegaPublicado originalmente en CONTRACRíTICA (Nº 5 - 01/2008)

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